Lejos

Escribir, escribir sin pensar. Al fondo suena la voz de un hombre. Habla, habla, habla. Viste una camiseta blanca. Su pie tiene el color de una hoja muerta y mojada. «Seca», pensaría mejor, «pero, no está seca», me replicaría. ¡Ay, qué aburrido estoy! Es sopor; ansiedad; lejanía Es muerte. Agosto 2019, Tumaco.

¿Llovizna?

Una fina lluvia cae en la Carbonera, Km 31. Mi corazón se alegra con la vulgaridad «Érase una rata en un agujero, que vivía de grasa y mantequilla, y de tragar le salió una pancilla, como la del doctor Lutero. La cocinera veneno le echó; y el mundo se le estrechó como si en el … Sigue leyendo ¿Llovizna?