Lejos

Escribir, escribir sin pensar.
Al fondo suena la voz de un hombre.
Habla, habla, habla.
Viste una camiseta blanca.
Su pie tiene el color de una hoja muerta y mojada.
«Seca», pensaría mejor,
«pero, no está seca», me replicaría.

¡Ay, qué aburrido estoy!
Es sopor; ansiedad; lejanía
Es muerte.

Agosto 2019, Tumaco.

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